午后忽降太阳雨，市集的摊贩忙不迭收伞。我躲在廊下看雨，见卖糖画的老匠人背着铜锅跑过，裤脚溅满泥点，却护着怀里的木箱——里面该是他的糖块和画稿。雨水在他身后画出串脚印，忽然想起师父冒雨下山送酥饼的模样，同样的蹒跚，同样的固执，同样的，把重要的东西藏在怀里。

雨停后，我在笔记本上画下老匠人的脚印，每个泥点都晕着水痕，像极了舍身崖前的云雾。旁边题字：“泥泞里的脚印，比佛光更清楚——因为每一步都踩在地上。”写完才发现，茶砖上的茶碱已渗进纸背，在字里行间染出深浅不一的褐，像极了师父经卷里的年深日久。

暮色四合时，茶馆点起气死风灯。我磨了新墨，准备抄写今日见闻，忽闻窗外传来熟悉的梆子声——是寺院晚课的信号。循声望去，峨眉山在夜色中只余剪影，金顶的位置有颗星子固执地亮着，像极了师父屋里永不熄灭的烛火。

茶博士添水时，看见我笔下的星子：“那是长老灯塔，老辈人说，迷路的人看它就能找到山门。”我摸出酸角核，芽眼似乎又鼓了些，红绳在灯影里晃出细弱的光。原来师父早把“光”种在了人间——在糖画的甜里，在米糕的暖里，在争吵后的青菜与活鱼里，在每个愿意为他人停留的瞬间里。

合起笔记本时，发现茶砖上的齿痕竟组成了个“悟”字。笔尖在封皮落下最后一笔，写的不是山水禅机，是人间烟火里的众生相——他们或许不知佛光为何物，却在柴米油盐里，活成了别人的光。

窗外，星子更亮了。我摸着竹笔搁上的云水纹，忽然明白：真正的修行从不在山上，而在笔尖落下的每个墨痕里，在接住青菜的手掌里，在分享米糕的笑意里，在所有“把自己活成光”的瞬间里。

这一章，就叫《笔尖上的人间道场》吧。